DÓNDE VAS CARPINTERO

  Feliz Navidad y Próspero Año 2013

—¿Dónde vas carpintero
con la nevada?
—Voy al monte por leña
para dos tablas.

—¿Dónde vas carpintero
con esta helada?
—Voy al monte por leña,
mi Padre aguarda.

—¿Dónde vas con tu amor
Niño del Alba?
—Voy a salvar a todos
los que no me aman.

—¿Dónde vas carpintero
tan de mañana?
—Yo me marcho a la guerra
para pararla.

 

Este poema de Gloria Fuertes (1917-1998) fue versionado por el cantante Ismael Peña (1936) a principios de los años 70. En ella se nos presenta a un Jesucristo bastante revolucionario que trabaja y que lucha por las injusticias. Se podría considerar un villancico-protesta fuera de lo común, diferente al resto y, la verdad, es que siempre me ha encantado. Yo lo recuerdo porque, desde muy pequeña, ha sonado infinitas veces en el antiguo tocadiscos que había en mi casa —marca Bettor, para más detalle—. Aún hoy día, conservamos el disco de vinilo que la contiene: uno de esos pequeñitos de boquete ancho donde sólo cabían 2 canciones, una en la cara A y otra en la B, y que necesitaban un adaptador para poderlos poner en el plato del tocadiscos. Aquí os dejo la susodicha canción, muy propia para estas fechas, para que la escuchéis.

 

THE CITY LIMITS

TÍTULO ORIGINAL	The City Limits
AÑO	2010 & 2011
DURACIÓN	03 min. 28 seg.
PAÍS	Canadá
AUTOR	Dominic Boudreault
MÚSICA	“Time” de Hams Zimmer
GÉNERO	Time Lapse | City Scapes
LOCALIZACIONES	Montréal, Québec, Canada Québec, Québec, Canada Toronto, Ontario, Canada Manhattan, New York, USA Chicago, Illinois, USA

LA POETA

 

La poeta se casó con el poeto
Y en vez de tener un niño
Tuvieron un soneto.

Gloria Fuertes (1917-1998)

TE REGALO UN CUENTO

 

Te regalo un cuento. Podía haber sido un paseo por el parque o una canción a medio hacer. Una carta de amor, un capuccino en tu plaza favorita o un truco de magia sin ensayar apenitas. Pero no. Quería que fuera un cuento. No para después de hacer el amor ni para que nos echemos de menos. No para que suene el Adaggieto de la quinta de Mahler, ni nada por el estilo.
   

Te regalo un cuento para que puedas hacerlo tuyo dibujándole una narizota, para que lo compartas con tu vecina de escalera o con tu gato. Para que elijas la banda sonora que te apetece que suene de fondo mientras lo lees. Yo tengo mis canciones para escribirte. Tu las tuyas para leerme. 

 

Te regalo un cuento para que puedas llevarlo contigo, dobladito en el bolso, o entre las páginas de un libro de Benedetti. Para que cuando te enfades conmigo puedas estrujarlo y hacer con él una pelota de papel, arrojarlo por la ventana y mirar complacida cómo lo atropella un autobús. Para que lo fotocopies mil veces y le entregues una copia a quien más te apetezca. Para que envuelvas con él una manzana o para colgarlo en tu pared. Para que le claves alfileres los días en los que me matarías. O para apuntar encima del título el teléfono de tu banco.

Te regalo un cuento improvisado. De esos que empiezas a escribir sin pensar y que no sabes cuándo acaban. Te regalo esta noche y todas las demás. Te ofrezco mi sonrisa non stop, sin conservantes ni colorantes. Aún a riesgo de poder ser acusado de alevosía y nocturnidad, y aunque puedan encontrarse muchos más agravantes.

Te dejo abierta la ventana para que te cueles, para que me espíes ésta noche. Para que me veas sin que te vea. Para que me cuides un poco sin que yo lo sepa.

 

 Te regalo una idea. El concepto más hermoso de complicidad, un escenario vacío en el que buscar la manera de encontrarse. Te regalo un cuento que habla de amigos y de sueños, de noches de verano pegajosas, de mí mismo mientras me imagino tu cuarto desde lo alto del cielo, antes de lanzarme en picado sobre tu almohada. De kamikazes que se estrellan en tus brazos y que no vuelven a despegar, ni falta que les hace.

Te regalo el kit completo de cariño, el maletín mágico con el que jugabas de niña a maquillar muñecas y cocinar guisos de plastilina mientras yo fabricaba dinamita con el Quimicefa.

Te regalo un cuento indeterminado sin pies ni cabeza, sin trama ni desenlace final, sin argumentos y sin actores de reparto. Sin moraleja. Y si la tiene, que sólo tú la conozcas.

Lo único que necesitas es apagar la luz, cerrar los ojos y la puerta de tu habitación, no necesariamente en ese orden. Dejar que te lea al oído, olvidarte de las facturas y del telediario. Quererme un poco más que hace cinco minutos y hacérmelo saber, de alguna manera.

Te regalo un deseo. Llenarte de unas ganas locas de reír y de que salgas corriendo en busca de una diadema bonita para el pelo. Que necesites llamarme y te encuentres pidiéndome que apague la luz, que cierre mi puerta y entonces, empieces a leer el mismo cuento que estás leyendo ahora. Y ojalá no podamos dejar de llamarnos cada noche, para contarnos el mismo cuento. Toda una vida.

Un cuento para llevarte de viaje, y para leerle a tus hijos y a los míos, a tus nietos y a mi abuela. A las calles y a los parques.

Te regalo un cuento sin papel de colores ni un "espero que te guste". Sin aplicar el IVA y sin descuento por pronto pago. Un cuento que habla de ti y de mí, que pueda leerse cualquier día del año, a cualquier hora, sea cual sea tu estado de ánimo o tu sabor favorito de helado.

 

Te regalo este cuento.

  

Jorge Gonzalvo Díaz, Te regalo un cuento, Carta finalista (segunda clasificada) del IV Concurso Antonio Villalba de Cartas de Amor de Escuela de Escritores, publicada el 14 de febrero de 2005.

TÚ ERES UNA BORRASCA CRISTIANA Y NECESITAS DE MI PAGANISMO

Fernando Vicente - De Madrid al Palace

[…] Tú eres una borrasca cristiana y necesitas de mi paganismo. La última temporada en Madrid te entregaste a lo que no te debiste entregar nunca. Yo iré buscarte para hacerte una cura de mar. Será invierno y encenderemos lumbre. Las pobres bestias estarán ateridas. Tú te acordarás que eres inventor de cosas maravillosas y viviremos juntos con una maquina de retratar […]

 

Fragmento de una carta de Salvador Dalí  (1904-1989) dirigida a Federico García Lorca (1998-1936). Fue escrita en julio de 1928 en Cadaqués. Puedes leerla completa aquí.

SI TE TIRAN UNA PIEDRA

Si te tiran una piedra,

responde tú tirando una flor,

¡¡pero no olvides el florero!!

  

LA CULTURA DEL ENVASE

 

Estamos en plena cultura del envase. El contrato de matrimonio importa más que el amor, el funeral más que el muerto, la ropa más que el cuerpo y la misa más que Dios. 

 

Eduardo Galeano (1940)

CORTOMETRAJES MONSTRUOSOS

Frankenweenie (1984)

TÍTULO ORIGINAL	Frankenweenie
AÑO	1984
DURACIÓN	30 min.
PAÍS	Estados Unidos
DIRECTOR	Tim Burton
GUIÓN	Leonard Ripps
MÚSICA	Michael Convertino, David Newman
FOTOGRAFÍA	Thomas E. Ackerman (B&W)
REPARTO	Barret Oliver, Shelley Duvall, Daniel Stern, Joseph Maher, Roz Braverman, Paul Bartel, Sofia Coppola, Jason Hervey, Paul C. Scott, Helen Boll, Sparky, Rusty James
PRODUCTORA	Walt Disney Pictures | Buena Vista Pictures
GÉNERO	Ciencia ficción | Comedia |Animales | Perros | Mediometraje
SINOPSIS	Víctor Frankenstein (interpretado por Barret Oliver) es un niño que realiza cortos donde su perro Sparky es el protagonista, hasta que este es arrollado por un camión. En su escuela, Víctor aprende sobre el impulso eléctrico de los músculos y se le ocurre usar esa técnica para revivir a su mascota. Por ello, crea un complejo artefacto cuya culminación es una gran explosión de luz que devuelve a la vida a Sparky. Si bien Víctor y su familia aceptan al revivido animal, sus vecinos están aterrados... Parodia / homenaje de la historia de Frankenstein.

 

 

La Leyenda del Espantapájaros (2005)

TÍTULO ORIGINAL	La Leyenda del Espantapájaros
AÑO	2005
DURACIÓN	10 min. 13 seg.
PAÍS	España
DIRECTOR	Marcos Besas
GUIÓN	Marcos Besas
MÚSICA	Fernando Cascales
FOTOGRAFÍA	Carlos Lascano
LOCUCIÓN	Sancho Gracia
PRODUCTORA	Elemental Films
GÉNERO	Animación | Fantástico | Drama | Cortometraje
SINOPSIS	Érase una vez un espantapájaros que queriéndose revelar contra su propia existencia acabó siendo víctima de ella.

NOAH KALINA EVERYDAY

 

Una persona puede cambiar mucho a lo largo de los años o no. Todo es relativo y puede depender de muchas cosas: la genética de la persona, factores medioambientales, modo de vida..., un largo etcétera en el que no voy a entrar porque no soy experta en el tema. Casi ninguno solemos darnos cuenta del paso del tiempo, de nuestros cambios físicos diarios, a no ser que vivamos totalmente obsesionados por con ello, obviamente. Pero es que al neoyorkino Noah Kalina (1980) se le ocurrió, cierto día, la extraña idea de autorretratarse todos los días, y lleva haciéndolo más de 12 años —concretamente desde 1999—.

Se inspiró, según cuenta él mismo en un artículo publicado en Internet, en un vídeo anterior de la asiática Ahree Lee, que llevaba varios años autorretrándose. Además circula por Internet algún vídeo en el que se utiliza la técnica del morphing para registrar los cambios que el tiempo produce en un individuo, pero está elaborado con fotografías hechas a lo largo de los años —no diariamente—. Se puede ver un ejemplo clicando aquí.

La originalidad de Kalina consiste, precisamente, en haber plasmado en su vídeo "Everiday" sus cambios faciales fotografiándose absolutamente todos los días desde hace más de 12 años. Tiene además una interesante web homónima en la que va publicando períodicamente todos sus autorretratos.

Publicó en YouTube un primer trabajo en el año 2006 con todas las fotografías que se hizo hasta ese año. Recientemente, más de 12 años después de haberse hecho la primera foto en 1999, ha publicado otro vídeo. Verlo puede resultar pesado, pero vale la pena por su originalidad —se ve cómo le crece el pelo, se lo corta...; unas veces aparece ojeroso, barbudo, otras sin barba...— Aquí os lo dejo para que lo veáis por si tenéis curiosidad.

YIRA YIRA

 

Aunque te quiebre la vida,

aunque te muerda un dolor,

no esperes nunca una ayuda

ni una mano ni un favor.

 

  

Enrique Santos Discépolo, "Discepolín", (1901-1951), "Yira, Yira"

BIENVENIDO A MI MORADA

Bienvenido a mi mo-rada. Entre libremente, por su propia voluntad, y dej­e parte de la felicidad que trae.

Drácula de Bram Stoker (1992)

LA VERDADERA HISTORIA DE LA CASA DE TÓCAME ROQUE

MANUEL GARCÍA "HISPALETO" - LA CASA DE TÓCAME ROQUE

Hace unos días, paseando por Madrid —cosa que, por cierto, no suelo hacer muy a menudo—, me llamó la atención una curiosa placa informativa en forma romboide de ésas que abundan por la capital en las que se explican curiosidades de algunos edificios (leyendas urbanas, historias de sus habitantes...). La placa en concreto se encuentra en una casa de la Calle del Barquillo y dice textualmente:

En este lugar se alzó desde mediados del siglo XVIII la populosa CASA DE TÓCAME ROQUE donde es tradición que don Ramón de La Cruz situó el sainete LA PETRA Y LA JUANA.

En un principio pensé que ésa era la verdadera casa pero, leyendo bien, el texto lo que dice es: "se alzó", o sea, que la casa ya no existe. Así que me ha dado por buscar por Internet información sobre su historia y el porqué de su nombre.

La llamada Casa de Tócame Roque fue una de las más famosas de Madrid. Estuvo en la Calle del Barquillo, esquina con Calle Belén y era un edificio con patio central y balcones o corredores de madera —lo que hoy conocemos por corrala— habitado por 72 familias. El nombre de la casa procede de Roque, hermano de Juan. Según se cuenta, la casa les tocó en herencia a Roque y Juan, pero como el testamento no especificaba a quién de los dos, cada uno decía «tócame a mí», contestándole el otro, «no, tócame a mí». Y así, una y otra vez. «Tócame a mí», repetía uno, «tócame, Roque», le respondía el hermano, y con el tiempo, la casa pasó a ser conocida como la de Tócame Roque. El edificio original fue derribado en 1850.

 

En el Museo del Prado se puede contemplar la famosa casa de Tócame Roque, en un lienzo firmado por Manuel García "Hispaleto", en el cual revive en un patio de vecindad la rivalidad mantenida entre la Petra y la Juana sobre sus pretendientes, personajes creados por don Ramón de la Cruz en su famoso sainete con tres títulos La Casa de Tócame Roque, La Petra y la Juana o El casero prudente.

 

Así que, queridos lectores, la Casa de Tócame Roque no es vuestra casa ni la mía: la auténtica y genuina se encontraba en Madrid y ya no existe. En su lugar se levantó otro edificio, cuya foto adjunto, y lo que nos queda de ella es una pintura —algo es algo—.

 

CALLE DEL BARQUILLO, 40, MADRID

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN

ALEX ALEMANY - TEJIENDO EL MAR

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

 

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

 

No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.

 

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

 

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.

Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

  

Miguel Hernández (1910 - 1942), Viento del Pueblo, 1942