BENDITOS SEAN LOS TRIGOS...

 

"Benditos sean los trigos, porque mis hijos están debajo de ellos;

bendita sea la lluvia, porque moja la cara de los muertos.

Bendito sea Dios, que nos tiende juntos para descansar."

 

 

Federico García Lorca (1898-1936), en "Bodas de sangre" (1933)

FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO 2016

 

“Era el Día del Invierno, ese día que los hombres llaman ahora Navidad, aunque en el fondo sepan que ya se celebraba cuando aún no existían ni Belén ni Babilonia ni Menfis ni aun la propia humanidad.” (H. P. Lovecraft (1890-1937), "El ceremonial").

 

  

 

 

¡¡Feliz Navidad y próspero Año Nuevo a todos aquellos que soportáis mis publicaciones los 365 del año, ya seáis familiares, amigos, compañeros de trabajo, y conocidos y por conocer!!

 

  

DESDE EL TELAR DE PENÉLOPE. PANDORA

 

Bienvenidos a mi casa, Ítaca, y a mi palacio, a la sala abierta y con luz en la que he comenzado a tejer para pasar las largas horas de espera, mientras espero el regreso de Odiseo. No estoy sola, me acompaña mi hijo Telémaco, varias mujeres de la casa de mi esposo, algunas amigas venidas de visita y entre puntada y puntada, mientras tejemos el hilo de la vida, nos entretenemos aprendiendo unas de otras, las historias que nos han ido contando nuestros ancestros… mi nombre es Penélope, reina de Ítaca, mujer de Odiseo, hija de Ícaro y Periboa, madre de Telémaco...

 

Desde este rincón contaremos la historia de diversos personajes que han quedado en nuestra memoria como símbolo, ejemplo o recuerdo de lo que es, no debería haber sido o será el eterno femenino, y lo hacemos bajo el augurio de Apolo, el hermoso Dios que las ama más que nadie, como nadie, si exceptuamos al mismo Zeus de los Cielos.

 

Comenzamos con una mujer que no es mujer, que fue hecha por encargo de Zeus y que fue creada para destruir a Prometeo y casi consiguió acabar con la raza humana… hablamos de la sin par PANDORA (en griego antiguo: Πανδώρα).

 

Cuando Prometeo robó el fuego a los Dioses para dárselo a los hombres, lo que hizo fue darles una mejora en su vida que les permitió salir de su estado de animales para convertirse en hombres plenos (calor, seguridad, comida caliente y luz en la oscuridad), acercándoles y mucho a la vida de los dioses.

Zeus, que no se fiaba nada de semejantes criaturas, ni de las intenciones del titán al hacerlo, como represalia ordenó a Hefestos que creara una muchacha idéntica a las diosas inmortales con agua, arcilla y suciedad y ordenó a Hermes que la llenara de elocuencia, engaños, mentiras y descaradas artimañas, Atenea la hizo hábil en el arte de hilar y le regaló su ceñidor, Afrodita la llenó de gracia y sensualidad y Apolo le concedió el don de la música. Hermes la llamó Pandora “la que da todos los regalos”.

Zeus le regaló un ánfora que contenía todos los males del mundo,- aunque la muchacha lo desconocía- y la estricta orden de no abrirla jamás, bajo ningún concepto, y así bajó el Dios con ella a la tierra: culta, hermosa, bien conformada, inteligente y curiosa como un gato.

Zeus se la ofrece a Prometeo como compañera, pero este no se deja engañar, sabe bien que si Zeus le ofrece un regalo es porque algo extraño contiene, y advierte a su hermano Epitemeo, pero cuando la ve, poco puede hacer su hermano para que el amor no anide en su corazón, y así enamorado, la desposó.

 Pandora era feliz con Epitemeo, pero cada noche al llegar a su cuarto, veía el ánfora y su ansia de saber, su curiosidad innata la hacían auto-convencerse de la necesidad de conocer los secretos que contiene en su interior. Noche tras noche, superando el deseo, la impaciencia, la curiosidad. Lo abrió una cálida noche de verano, y corriendo como los demonios que son, salieron vejez, envidia, enfermedad, fatiga, locura, vicio, plaga, pasión, tristeza, pobreza, crimen, desesperación…

 

Asustada, Pandora, volvió a cerrar el ánfora, dejando encerrada en ella LA ESPERANZA.

 

Dicen que Pandora aún vaga por la tierra, pues está hecha de una pasta distinta a la nuestra, pero reconozco que pese a ser una imagen tan anterior a la judeo-cristiana que nosotros tan bien conocemos tiene un gran paralelismo con la figura de Eva, esa otra curiosa que se dejó tentar por una serpiente y el ansia de conocimiento que encerraba el árbol del bien y del mal.

La historia la escriben los vencedores y a las mujeres nos toca siempre ser la puerta de entrada al conocimiento, y ya sabemos que quien añade ciencia, añade dolor.

Pandora es, como la madre tierra, la que da todos los dones, pero también la que los quita, si es su deseo… Pandora es la creadora de la dualidad con su acción, a juventud le sigue vejez, a salud enfermedad, a vida muerte… el eterno dualismo, el bien y el mal, encerrados para siempre en un ánfora.

 

Nota.- Se dice “Caja de Pandora” porque esa expresión se acuñó en el renacimiento pues quedaba más literaria que ánfora, como si la historia en sí necesitara algún adorno.
 

Ahora me retiro a descansar, la noche me cubre con su velo, y a hora tardía, cuando nadie me vea, volveré al telar y desharé lo cosido para no tener que elegir un hombre nuevo, porque yo sé,- cómo solo puede saberlo un corazón enamorado- que Odiseo ha de volver, sano y salvo a mi casa y a mis brazos.

 

Charo Canga, colaboradora de La Mirada de Odiseo.

EN LA CABAÑA DEL FARMER. EL NIÑO STANTON (FRAGMENTO)

 

Stanton, vete al bosque con tus arpas judías,
vete para aprender celestiales palabras
que duermen en los troncos, en nubes, en tortugas,
en los perros dormidos, en el plomo, en el viento,
en lirios que no duermen, en aguas que no copian,
para que aprendas, hijo, lo que tu pueblo olvida.

 

 

Federico García Lorca (1898-1936), Poeta en Nueva York, 1929-1930

DESAYUNO EN TIFFANY'S (FRAGMENTO)

"No se enamore nunca de ninguna criatura salvaje, Mr. Bell. Ésa fue la equivocación de Doc. Siempre se llevaba a su casa seres salvajes. Halcones con el ala rota. Otra vez trajo un lince rojo con una pata fracturada. Pero no hay que entregarles el corazón a los seres salvajes: cuanto más se lo entregas, más fuertes se hacen. Hasta que se sienten lo suficientemente fuertes para huir al bosque. O subirse volando a un árbol. Y luego a otro árbol más alto. Y luego al cielo. Así terminará usted, Mr. Bell, si se entrega a alguna criatura."

AUTOR: Truman Capote (1924-1984)

ILUSTRACIÓN: Doronina Tatiana

EL JARDÍN DE LAS DELICIAS, HIERONYMUS BOSCH

TÍTULO ORIGINAL	The garden of earthly delights
AÑO	2012
DURACIÓN	8 min. 34 seg.
PAÍS	España
DIRECTOR	Juan Ibáñez
MÚSICA	Freesound
ANIMACIÓN	Juan Ibáñez, Raúl Mendoza, Alberto Jiménez, Mª José Guillén, Isabel Sánchez
PRODUCTOR	Isabel Sánchez, Animationbull
LOCUCIÓN	Bruno Herrero
GÉNERO	Documental, Arte
ARGUMENTO	El Jardín de Las Delicias (Ver)

EL MAL QUE DICEN DE TI

 

El mal que dicen de ti
se lo dijo el aire al viento;
y el viento, con su lamento,...
vino a decírmelo a mí.

¡Ay! Tú no tienes la culpa
ni yo tampoco la tengo,
de que seamos los dos
fantasmas de un mismo sueño.

AUTOR: José Bergamín (1895-1983)

ILUSTRACIÓN: Wladyslav T. Benda. Portada de la revista "Life", 8 de marzo de1923.

ENTREVISTA A SALVADOR DALÍ SOBRE EL RECUERDO EN EL VIENTRE DE SU MADRE

 

—Entonces, Dalí, ¿me decías que recuerdas los días amables y cálidos dentro del útero de tu madre, no?

 

—Cómo olvidarlo. Estar ahí dentro fue para mí más fructífero que la inspiración que me daría nunca mi hermosa musa Gala. Fue una etapa de gran regocijo en la que conocí el paraíso y el infierno. Estar en el vientre de mi madre, la visión caótica de un mundo oscuro pero amable. Un lugar de colores rojos, anaranjados, amarillos y azules.

Cómo no recordarlo. Paz como aquella no he vuelto a conocer, y la he buscado. He tratado de pintarla, he inventado lugares recónditos, he creado paisajes míticos, pero nada es comparable a lo que alguna vez viví. Sí, me podrás llamar loco, podrás no creerte la mitad de lo que te cuento. Tal vez siquiera una palabra, pero no es de mi interés mentirte. Ojalá tuvieras tú también ese pegajoso pero cálido recuerdo.

 

Sólo lamento el instante en el que terminó mi goce. La llegada a este mundo frío, a este mundo hostil en el que las llamas del infierno han alcanzado dimensiones de miedo y sólo dos o tres suertudos han probado brevemente las mieles del paraíso para renunciar por la ambición. Sí. Recuerdo los días que pasé dentro del útero de mi madre. Qué amables fueron los días dentro del vientre de mi madre.

 

 

FUENTE: Revista digital "Cultura Colectiva"

CIVILITATION (2008)

 

TÍTULO ORIGINAL	Civilitation
AÑO	2008
DURACIÓN	3 min. 22 seg.
PAÍS	Estados Unidos
DIRECTOR	Marco Brambilla
CLIENTE	The Standard Hotel, New York
MÚSICA	Desconocido
IMÁGENES	Christopher Grimes Gallery, Sta. Mónica
PRODUCTORA	Crush, Toronto
GÉNERO	Publicitario
ARGUMENTO	Creado como anuncio publicitario para los ascensores del Standard Hotel de Nueva York. Está compuesto por más de 400 clips de vídeo, y lleva a los pasajeros del ascensor en un viaje que se repite cíclicamente del infierno al cielo. Lo vi el domingo 13 de junio de 2015 en El Museo Nacional de Arte de Cataluña, y me pareció originalísimo. Todo un derroche de imaginación. Le doy cinco estrellas.

SOBRE HÉROES Y TUMBAS

 

Y en aquel reducto solitario me ponía a escribir cuentos. Ahora advierto que escribía cada vez que era infeliz, que me sentía solo o desajustado con el mundo en que me había tocado nacer. Y pienso si no será siempre así, que el arte de nuestro tiempo, ese arte tenso y desgarrado, nazca invariablemente de nuestro desajuste, de nuestra ansiedad y nuestro descontento. Una especie de intento de reconciliación con el universo de es...a raza de frágiles, inquietas y anhelantes criaturas que son los seres humanos. Puesto que los animales no lo necesitan: les basta vivir. Porque su existencia se desliza armoniosamente con las necesidades atávicas. Y al pájaro le basta con algunas semillitas o gusanos, un árbol donde construir su nido, grandes espacios para volar; y su vida transcurre desde su nacimiento hasta su muerte en un venturoso ritmo que no es desgarrado jamás ni por la desesperación metafísica ni por la locura. Mientras que el hombre, al levantarse sobre las dos patas traseras y al convertir en un hacha la primera piedra filosa, instituyó las bases de su grandeza pero también los orígenes de su angustia; porque con sus manos y con los instrumentos hechos con sus manos iba a erigir esa construcción tan potente y extraña que se llama cultura e iba a iniciar así su gran desgarramiento, ya que habrá dejado de ser un simple animal pero no habrá llegado a ser el dios que su espíritu le sugiera. Será ese ser dual y desgraciado que se mueve y vive entre la tierra de los animales y el cielo de sus dioses, que habrá perdido el paraíso terrenal de su inocencia y no habrá ganado el paraíso celeste de su redención. Ese ser dolorido y enfermo del espíritu que se preguntará, por primera vez, sobre el porqué de su existencia. Y así las manos, y luego aquella hacha, aquel fuego, y luego la ciencia y la técnica habrán ido cavando cada día más el abismo que lo separa de su raza originaria y de su felicidad zoológica. Y la ciudad será finalmente la última etapa de su loca carrera, la expresión máxima de su orgullo y la máxima forma de su alienación. Y entonces seres descontentos, un poco ciegos y un poco como enloquecidos, intentan recuperar a tientas aquella armonía perdida con el misterio y la sangre, pintando o escribiendo una realidad distinta a la que desdichadamente los rodea, una realidad a menudo de apariencia fantástica y demencial, pero que, cosa curiosa, resulta ser finalmente más profunda y verdadera que la cotidiana. Y así, soñando un poco por todos, esos seres frágiles logran levantarse sobre su desventura individual y se convierten en intérpretes y hasta en salvadores (dolorosos) del destino colectivo.

  

 

Ernesto Sábato (1911-2011)

MEDIO PAN Y UN LIBRO

 

Cuando alguien va al teatro, a un concierto... o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. "Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre", piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

 

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

 

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

 

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

 

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: "amor, amor", y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: "¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!" Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

 

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: "Cultura". Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

 

 

Federico García Lorca (1898-1936), "Medio pan y un libro". Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

¿POR QUÉ ESCRIBE?

Como todos ustedes saben, la pregunta que más a menudo se nos hace a los escritores, la que más gusta, es la siguiente: ¿Por qué escribe? ¡Escribo porque me sale de dentro! Escribo porque soy incapaz de hacer un trabajo normal como los demás. Escribo para que se escriban libros parecidos a los míos y yo pueda leerlos. Escribo porque estoy muy, muy enfadado con todos ustedes, con todo el mundo. Escribo porque me gusta pasar...me el día entero en una habitación escribiendo. Escribo porque solo puedo soportar la realidad si la altero. Escribo para que el mundo entero sepa la vida que hemos llevado y seguimos llevando yo, los otros, todos, nosotros, en Estambul, en Turquía. Escribo porque me gusta el olor del papel, de la pluma, de la tinta. Escribo porque más que en cualquier otra cosa creo en la literatura y en la novela. Escribo porque me da miedo ser olvidado. Escribo porque me gustan la fama y la atención que me ha proporcionado la escritura. Escribo para estar solo. Escribo porque puede que así comprenda la razón por la que estoy tan, tan enfadado con ustedes, con todo el mundo. Escribo para ver si acaba de una vez esa novela, ese artículo, esa página que he comenzado. Escribo porque eso es lo que todos esperan de mí. Escribo porque inútilmente creo en la inmortalidad de las bibliotecas y en cómo mis libros están en los estantes. Escribo porque la vida, el mundo, todo, es increíblemente hermoso y sorprendente. Escribo porque me resulta agradable verter en palabras toda esa belleza y esa riqueza de la vida. Escribo no para contar una historia sino para crear una historia. Escribo para librarme de la sensación de que hay un sitio al que debo ir pero al que no consigo llegar, como en un sueño. Escribo porque no consigo ser feliz. Escribo para ser feliz.

Orhan Pamuk (Estambul, 1952), en La maleta de mi padre, 2007

TIEMPO, RUEDA, DRAGÓN Y VANA RIQUEZA

Y observé debajo del dragón un terrible misterio,
cómo los de arriba se encontraban abajo al mismo tiempo.
Caían de cabeza en las fauces del dragón,...
que no se hartaba aunque cayeran otros tantos.
Y, cuando la boca del dragón se los tragó,
volvió su mirada hacia mí, hacia Tzablakos.
Y yo, ay, en aquella situación, me acerqué al Tiempo,
al sitio en donde estaba sentado, en un alto trono.
Y le dije: "Tiempo insustancial del mundo habitado,
esclavo del destino, ¿qué es lo que estoy viendo?
Unos yacen boca abajo en la superficie de la tierra,
mientras otros gozan del mundo y comen sus frutos.
Unos se divierten, sonríen y disfrutan,
mientras otros lloran, se lamentan y suspiran profundamente.
Unos visten túnicas doradas de raso,
mientras otros, viejas capas con enormes jirones.
Unos tienen las bolsas llenas de florines,
mientras otros viven pobre y miserablemente.
Unos comen veinticinco porciones en la mesa,
mientras otros dividen entre cinco un solo pedazo de pan".
El Tiempo, entonces, se volvió hacia mí, me habló
y me mostró con su mirada que estaba llorando:
Y me dijo: "Estás viendo cuáles son mis armas en este lugar.
La Providencia divina me hizo el encargo
de tomar y dejar, con la voluntad de Dios,
y de no olvidarme, al final, del hombre.
Pero no es necesario que sepas todo eso que me preguntas,
porque ha llegado el tiempo de que sufras lo que va a ocurrirte".
Y yo, ay, en la circunstancia y el quebranto en que me encontraba,
me asusté, me desperté y me senté sobre mis ropas.
¿De qué nos sirven las cosas? ¿Para qué queremos las riquezas?
¿Qué provecho nos presta toda esa opulencia?
Las clases sociales, la grandeza, todos sufren aquí.
Sólo bajan al Hades con sus mortajas.
Y los hombres resucitarán en su segundo advenimiento
y serán juzgados allí por lo que hicieron.

AUTOR: Tzablakos (Grecia, siglo XV)

ILUSTRACIÓN: Everything flows, de Sophia Michaillidou.

LOS AÑOS SON MARIPOSAS DE COLORES

 

Los años son mariposas de colores. Cualquier día una de ellas viene y se posa en vos, en el alma. Tenés entonces un año y una mariposa dentro. Aquella mariposa color rosa ha muerto. Tenés entonces dos años y otra mariposa. Y ésa de tono azulado también ha muerto. Así es como tenés otra mariposa revo- loteando, llena de energía desbordando alegría. Y aquellas mariposas multicolores que se han ido bebiendo tu vida están hoy en el horizonte convertidas en flores, en mares, en montes.

Ángela Botero (Medellín, 1959)



EN EL VIEJO PARQUE...

 

En el viejo parque gélido y nevado

dos sombras buscan su pasado.

 

 

Paul Verlaine (1844 - 1896)

DIAPSÁLMATA (FRAGMENTO 54)

 

“Una vez sucedió que en un teatro se declaró un incendio entre bastidores. El payaso salió al proscenio para dar la noticia al público. Pero éste creyó que se trataba de un chiste y aplaudió con ganas. El payaso repitió la noticia y los aplausos eran todavía más jubilosos. Así creo yo que perecerá el mundo, en medio del júbilo general de la gente respetable que pensará que se trata de un chiste.”

 

 

Sören Kierkegaard (1813-1855), Diapsálmata. El erotismo musical (Fragmento 54)

TU TRISTE IMAGEN

 

Y Eneas dijo: «Eres tú, padre, es tu triste imagen
la que, apareciéndoseme con frecuencia, me obligó
a dirigirme a estos umbrales. Mis naves flotan
sobre el mar Tirreno. Dame tu diestra, padre,
deja que la una a la mía; dámela, y no te apartes
de mi abrazo.» Hablando así, regaba al mismo tiempo
su rostro con abundante llanto. Tres veces intentó
rodearle el cuello con sus brazos; tres veces la imagen,
asida en vano, se escapó de sus manos, como si fuese
un viento leve o un sueño alado.
 

 

Virgilio (70-19 a.C.), La Eneida VI

ASTERISCO

 

¡Qué linda es la dueña! ¡Qué hermoso gracejo!
¡Cómo se divierte, sola, ante el espejo!
La mosca que vuela, busca en el reflejo
del cristal, la mano puesta en circunflejo.

 

Atentos los verdes ojos de adivina,
suspensa en el aire la mano felina,
lo que atrás le queda, delante imagina.
Viéndola, se entiende mejor la doctrina

 

de Platón. La bella busca en las figuras
falsas de la luz, claridades puras.
Ciencia cabalística dicta sus posturas.

 

Quieta y sibilina, mirando al cristal,
la mano suspensa para obrar el mal,
sobre la consola invoca a Belial.
 

 

Ramón María del Valle-Inclán (1866-1936)

ABBIAMO BISOGNO DI...

 

"Abbiamo bisogno di contadini, di poeti, di gente che sa fare il pane, di gente che ama gli alberi e riconosce il vento.

Bisognerebbe stare all’aria aperta almeno due ore al giorno. Ascoltare gli anziani, lasciare che parlino della loro vita. Costruirsi delle piccole preghiere personali e usarle. Esprimere almeno una volta al giorno ammirazione per qualcuno. Dare attenzione a chi cade e aiutarlo a rialzarsi, chiunque sia. Leggere poesie ad alta voce. Far cantare chi ama cantare.

In questo modo non saremo tanto soli come adesso, impareremo di nuovo a sentire la terra su cui poggiamo i piedi e a provare una sincera simpatia per tutte le creature del creato."

  


Franco Arminio, dal libro Geografía commosa dell'italia interna. Ed. Bruno Mondadori.